教室里只剩下我和李老师，夕阳从西窗斜射进来，把她的影子拉得很长，一直延伸到我的课桌旁，她手里拿着我那张只得了59分的数学试卷,眼神里有一种我读不懂的东西。
"王明，你知道我为什么留你下来吗？"李老师的声音很轻,却让我心头一颤。
我低着头，不敢看她的眼睛，那眼神太复杂了，不是愤怒，不是失望，而是一种我说不上来的感觉，我的手指无意识地抠着桌角，木屑刺进指甲缝里,生疼。
"抬起头来。"她说。
我慢慢抬起脸，正对上她的目光，那一刻，我忽然明白了——她的眼神里盛满了期待，不是对优等生那种理所当然的期待，而是对一个差生依然不肯放弃的期待，她的眼角有些细纹，眼白微微发黄，但瞳孔亮得惊人,像是要把我看穿。
"你的应用题全错了，但计算题只错了两道。"她指着试卷，"这说明你不是不会，而是没用心。"
我的喉咙发紧，从来没有人这样分析过我的试卷，父母看到不及格就叹气，同学见我成绩差就疏远，只有李老师，用这样的眼神看着我，仿佛在说：你可以更好。
从那天起，我开始留意李老师的眼神，上课时，当她讲到重点，眼睛会微微眯起；批改作业时，看到好答案，眼角会浮现笑纹；而当我举手回答问题，无论对错,她眼中永远闪烁着鼓励的光芒。
期中考试前一周，我发了高烧，迷迷糊糊中，我梦见李老师站在讲台上，用那种特殊的眼神望着空荡荡的座位，醒来时,枕巾湿了一大片。
病愈返校那天，李老师正在板书，听到报告声，她转身的瞬间，眼睛亮了一下，又很快恢复平静，下课后，她走到我桌前，放下一叠试卷。"把这些做完，不明白的来问我。"她说这话时没看我,但我看见她睫毛轻轻颤动。
期中考试我考了78分，发试卷时，李老师的手指在分数上停顿了一秒，我抬头，撞上她含笑的眼睛——那里面不仅有欣慰，还有一种隐秘的骄傲,像是园丁看见自己培育的花终于绽放。
寒假前的最后一节课，李老师宣布下学期要调去别的学校，教室里顿时炸开了锅，有女生开始啜泣，我愣在座位上,感觉有什么东西正在从指缝间溜走。
放学后，我磨蹭到最后才走，在办公室门口，我看见李老师正在整理教材，她抬头看见我，愣了一下，然后笑了，夕阳还是从西窗照进来，把她的侧脸镀上一层金边，她的眼神和第一次留我下来时一模一样——充满期待,又带着些许不舍。
"老师..."我的声音哽住了。
她走过来，轻轻拍了拍我的肩膀："王明，你比你想象的要优秀得多。"
这句话像一把钥匙，打开了我心里某个上了锁的抽屉，我终于明白，那特殊的眼神里藏着什么——是信任，是对每个学生不灭的信心，是即使所有人都放弃你,她依然相信你能发光发热的坚定。
新学期开始后，讲台上换了新老师，但我常常在解题时想起李老师的眼神，那目光穿越时空，依然在注视着我,提醒我不要辜负她的期待。
有一次数学竞赛，我意外获得了三等奖，站在领奖台上，恍惚间我又看见了那双眼睛——眼角带着笑纹，瞳孔亮如星辰，那一刻我忽然懂得，真正的教育不仅是传授知识,更是在学生心里种下一颗永不熄灭的火种。
如今我已长大成人，遇到过许多用不同眼神看我的人：上司评估的眼神，同事竞争的眼神，路人漠然的眼神，但在记忆深处，永远珍藏着那特殊的眼神——它告诉我，即使全世界都对你失望，至少还有一个人,始终相信你会变得更好。
人生路上，我们会遇见各种各样的目光，有的让你如芒在背，有的让你如沐春风，而最珍贵的，莫过于在你还不够好时，就有人用充满期待的眼神看着你，仿佛已经看见了未来的你——那个更好的你。
李老师调走后，我们失去了联系，但我知道，无论她在哪里，那特殊的眼神一定还在注视着更多像我这样的学生，因为真正的教师,永远不会停止相信。
